321: Стреляют пушки, пулеметы. Ракеты с бомбами летают. Пылает пламя, рвутся мины И трупов горы и руины. А полководец, взявши ластик Склонился над военной картой. Вот это понимаю праздник, Не то что, бл.дь, Восьмое марта!
Грубо...
Грубо...